Cum ar fi să călătorești cu o viteză apropiată de cea a luminii?

Iată ce ne-a făcut relativitatea. Ne-a luat simultaneitatea: nimeni nu poate cădea de acord asupra momentului în care este „acum”. Bine. Ne-a luat durata: ceasurile aflate în mișcare merg mai încet. Bine. Ne-a luat lungimea: riglele aflate în mișcare se contractă. Bine. Am renunțat la „când”, la „cât timp” și la „cât de departe”.

Imaginează-ți că ai călători cu viteza luminii, deplasându-te alături de un singur foton, cel mai rapid lucru posibil din univers. Ce ai vedea? Cum ți s-ar înfățișa universul?

Einstein s-a întrebat exact același lucru. În adolescență și-a imaginat cum ar fi să meargă cu bicicleta alături de o rază de lumină; pe atunci nu aveam încă rachete, așa că bicicleta era cea mai bună variantă pe care o avea la dispoziție.

După decenii de trudă, a ajuns la răspuns. Cum ar fi să călătorești cu viteza luminii? Nu poți. Pur și simplu nu poți. Nu vei putea afla niciodată cum arată universul din punctul de vedere al unui foton. Nu este o întrebare proastă sau stupidă. Este doar o întrebare formulată într-un mod care nu are sens fizic.

Iar această înțelegere dezvăluie ceva cu adevărat straniu despre univers: experiența pe care o ai cu privire la realitate este modelată de viteza ta. Un foton are o concepție diferită asupra realității, una care pur și simplu nu poate fi transpusă în termenii experienței noastre. Iar partea cea mai interesantă este că nici măcar nu trebuie să atingem viteza luminii pentru ca ciudățeniile să înceapă să apară.

Să lămuresc mai întâi un lucru. În relativitatea restrânsă — care, sincer, este forma mea preferată de relativitate și perspectiva din care vom aborda întrebarea de astăzi — atunci când vorbim despre perspective și puncte de vedere, vorbim de fapt despre sisteme de referință de repaus. Cel mai simplu mod de a înțelege un asemenea sistem de referință este să-l consideri propriul tău punct de vedere.

În relativitate nu există repaus perfect, absolut. Orice mișcare este raportată la alte obiecte. Vezi o minge de baseball trecând în viteză pe lângă tine și, din perspectiva ta, tu ești perfect nemișcat, în vreme ce mingea este cea care se deplasează. Te afli în propriul tău sistem de referință. De fapt, te afli întotdeauna în el, pentru că tu ești întotdeauna tu.

Dar și mingea de baseball are propriul sistem de referință, adică propriul punct de vedere. Din perspectiva ei, ea este perfect nemișcată, iar tu ești cel care trece în viteză în direcția opusă. Cine are dreptate? Cine greșește? Care descriere a universului este cea corectă: a ta sau a mingii? Răspunsul relativității este că totul este relativ. Ambele perspective sunt perfect valide și niciuna nu este mai corectă decât cealaltă. Aceasta înseamnă doar că, atunci când vorbim despre mișcare, trebuie să precizăm mai întâi sistemul de referință din care analizăm lucrurile. În sistemul meu de referință, eu sunt nemișcat, iar mingea de baseball se deplasează cu viteză.

Același lucru este valabil și pentru repaus. Dacă tu și cu mine stăm unul lângă celălalt, pot spune că te afli în repaus în raport cu sistemul meu de referință. Prin urmare, atunci când întrebăm care este punctul de vedere al unui anumit obiect — fie că este vorba despre tine, despre mine, despre o minge de baseball sau despre un foton — întrebăm de fapt cum arată universul dintr-un sistem de referință aflat în repaus față de acel obiect. Știi tu: ca atunci când încerci să ajungi din urmă o rază de lumină mergând cu bicicleta.

Știu că am intrat adânc în hățișul relativității și fac asta intenționat, din două motive. În primul rând, este un subiect fascinant. În al doilea rând, am nevoie de acest limbaj pentru a explica ce se întâmplă în cazul luminii. Atunci când întrebăm cum arată universul pentru un foton, întrebăm de fapt care este perspectiva unui sistem de referință aflat în repaus față de foton.

Iar răspunsul este următorul: lumina nu are un sistem de referință de repaus.

Lumina nu are un sistem de referință de repaus. Nu există niciun sistem de referință care să se afle în repaus față de o rază de lumină. Pur și simplu nu există. Întregul edificiu al relativității este construit pornind de la această unică idee. Einstein și-a dat seama că este imposibil să ajungi din urmă lumina. Iată unul dintre argumentele pe care le-a folosit: lumina este o undă electrică și magnetică, iar dacă ai ajunge din urmă această undă, ea ar părea încremenită. Dar o undă încremenită nu mai unduiește, iar dacă nu mai unduiește, atunci nu mai este lumină, ceea ce anulează însăși ideea exercițiului.

Prin urmare, nu putem vorbi despre cum arată universul din punctul de vedere al unui foton deoarece, strict vorbind, fotonul nu are un punct de vedere. El nu are nicio percepție a timpului, a spațiului, a duratei, a lungimii, a măsurării, a vitezei sau a oricărui alt lucru pe care îl includem în mod obișnuit în ideea de perspectivă.

Știu că este ciudat. Dar totul în relativitate este ciudat. Cu unele dintre aceste lucruri ajungem pur și simplu să ne obișnuim. Prețul relativității este că măsurătorile timpului și spațiului devin dependente de viteza și de punctul tău de vedere. Ceasurile aflate în mișcare merg mai încet. Riglele aflate în mișcare se contractă. Toate acestea sunt prețul pe care îl plătim pentru a obține adevăratul câștig: legile fizicii rămân aceleași pentru toată lumea.

Sigur, este simpatic: dacă unul dintre doi gemeni pleacă într-o călătorie cu racheta și apoi se întoarce acasă, va fi mai tânăr decât geamănul care a rămas pe Pământ. Interesant. Dar suntem mult mai puțin obișnuiți să urmărim relativitatea până la concluzia ei ultimă. Efecte precum dilatarea timpului și contracția lungimilor devin tot mai pronunțate pe măsură ce te apropii de viteza luminii. Ceea ce înseamnă că, la viteza luminii însăși, ele se destramă. Se opresc. Timpul și spațiul încetează să mai însemne ceva, deoarece însăși ideea noastră de spațiu-timp se bazează pe ceasuri și rigle care respectă legile relativității, iar aceste legi au fost construite pentru a funcționa la viteze mai mici decât viteza luminii.

Dar nimic din toate acestea nu ne împiedică să ne apropiem de viteza luminii și să observăm ce se întâmplă. Iar partea bună a unei viteze aproape egale, dar nu chiar egale, cu viteza luminii este că nu trebuie să-mi petrec tot restul acestei serii spunându-vă că întrebarea nu are răspuns, lucru care ar deveni repede obositor.

Ah, și viteza nu îți modifică doar măsurătorile timpului și spațiului. Ea modifică, literalmente, universul pe care îl experimentezi.

Priveliștea deformată

Să începem cu perspectiva. Este suficient de stranie și luată separat, dar totodată destul de ușor de asimilat, ceea ce o transformă într-o bună pregătire pentru lucrurile mai dificile care vor urma.

Ai mers vreodată prin ploaie ținând o umbrelă? O ții drept deasupra capului, pentru că ploaia cade vertical și, probabil, ai prefera să rămâi uscat. Dar apoi îți dai seama că ai întârziat sau pur și simplu te-ai săturat să stai în ploaie și începi să mergi mai repede. Dintr-odată, picăturile nu te mai lovesc direct de sus. Vin de sus, dar și puțin din față. Nu pentru că s-ar fi întețit vântul și nici pentru că ploaia ar fi început să cadă oblic, ci pentru că interacțiunea ta cu ploaia s-a schimbat. Te deplasezi spre ea, astfel încât punctul în care tu și picăturile vă întâlniți s-a mutat: ploaia vine în continuare mai ales de sus, dar și puțin din față.

Așa că înclini puțin umbrela înainte și îți continui drumul prin bălți.

În cazul luminii, fizica nu este exact aceeași, pentru că relativitatea este relativitate, dar ideea generală rămâne valabilă. În timp ce te deplasezi prin spațiu, ești înconjurat de lumină: lumina Soarelui, lumina stelelor, radiația cosmică de fond, strălucirea termică a planetelor și a prafului cosmic, câte o rază gamma de energie înaltă provenită de la vreo supernovă îndepărtată. Suspecții obișnuiți. Această lumină sosește din toate direcțiile, mai mult sau mai puțin uniform — să presupunem că nu te-ai oprit chiar lângă o stea. Dar în clipa în care începi să te deplasezi, punctul în care tu și lumina vă întâlniți se modifică. În loc să vină spre tine în mod egal din toate părțile, lumina vine acum din toate părțile, dar și puțin mai mult din față.

Prin urmare, priveliștea din spatele tău se întunecă, iar restul universului, care în mod normal te-ar înconjura uniform, este împins înainte și comprimat într-un con aflat în lateralul și în fața ta. Cu cât te apropii mai mult de viteza luminii, cu atât efectul devine mai pronunțat, până când fiecare fărâmă de lumină din întregul univers este înghesuită într-un singur disc suspendat direct în fața ochilor tăi, în vreme ce pretutindeni în jur domnește întunericul total.

Și, apropo, arde. În parte, pentru că comprimi o întreagă sferă de lumină într-o zonă foarte mică. Dar și pentru că te deplasezi în raport cu acea lumină, ceea ce introduce în ecuație efectul Doppler. Te avânți direct spre ea, iar acest lucru înghesuie undele, așa cum crestele și adânciturile valurilor oceanului ajung mai repede la tine atunci când accelerezi o barcă direct spre hulă. Lumina suferă o deplasare spre albastru, iar toată acea lumină blândă, de energie redusă, este împinsă spre domeniul razelor X și al razelor gama.

Așadar, da, experiența ar fi neplăcută. Întregul univers ar fi deformat, focalizat, comprimat și încărcat cu energie într-un singur punct din fața ta, ca un pumn de lumină alimentat de un laser și îndreptat direct spre fața ta în timp ce te apropii de viteza luminii.

Nici măcar nu voi încerca să-mi dau seama cum ai putea supraviețui unei asemenea experiențe. Las problema în seama inginerilor. Eu sunt aici doar ca să-ți spun ce se întâmplă.

Și ține bine minte acest lucru, pentru că în curând mă voi baza foarte mult pe el: în realitate, nimic din univers nu s-a schimbat. Nici măcar un singur foton de acolo nu se comportă diferit. Numai perspectiva ta s-a schimbat, iar în apropierea vitezei luminii perspectiva îți deformează destul de drastic imaginea asupra tuturor lucrurilor din exterior.

Dar până acum am vorbit doar despre deplasare inerțială, adică despre mișcarea cu viteză constantă. La viteză constantă, vechea regulă potrivit căreia nu există un sistem de referință privilegiat rămâne perfect valabilă. Mingea de baseball care trece în viteză pe lângă tine și tu însuți aveți descrieri la fel de valide ale universului. Toată povestea deplasării Doppler și a priveliștii comprimate ține de mișcarea în raport cu lumina din jurul tău, iar limbajul obișnuit al relativității continuă să se aplice. Pune-te în interiorul unei sfere uriașe alcătuite din becuri care plutesc în spațiu și aprinde-le: vei obține exact același efect indiferent dacă tu ești cel care se deplasează sau dacă tu stai pe loc, iar sfera este cea care se mișcă. Aceeași deplasare Doppler, aceeași comprimare într-un con incandescent de durere. Ceea ce contează este mișcarea relativă.

Să introducem, așadar, o răsturnare de situație, pentru că acesta este genul de lucru pe care ne place să-l facem pe aici. Răsturnarea de situație se numește accelerație și produce o schimbare esențială în imaginea noastră ordonată și bine aranjată. În cazul unei simple deplasări inerțiale, al mișcării cu viteză constantă, sistemele de referință pot fi inversate. Nu poți afirma că te deplasezi într-un sens absolut, ci numai că te miști sau te afli în repaus în raport cu alte lucruri. Nu există niciun experiment pe care să-l poți efectua pentru a demonstra că tu ești cel care se mișcă. Dar poți ști cu certitudine că accelerezi. Poți lăsa o minge să cadă și poți observa că se comportă neobișnuit. Poți pune în mișcare un pendul. Poți simți cum ești împins în spătarul scaunului.

Poți determina pe plan local, de unul singur, în intimitatea propriei case sau a cabinei propriei nave spațiale, dacă accelerezi. Iar această accelerație nu contrazice relativitatea. Dar îți oferă o perspectivă cu totul nouă asupra universului. Schimbă lucrurile într-un mod pe care nicio deplasare uniformă, oricât ar dura, nu l-ar putea produce vreodată.

Accelerația îți creează un orizont.

Priveliștea limitată

A existat un om pe nume Wolfgang Rindler. S-a născut la Viena, a fost trimis în străinătate în copilărie pentru a scăpa de naziști și a devenit, odată ajuns la maturitate, un expert în relativitate. Un expert atât de important încât, pentru scopurile acestui articol, îl vom numi omul orizonturilor. El este cel care a introdus denumirea de „orizont al evenimentelor”. Înaintea lui, fenomenul nu avea o etichetă memorabilă, ci doar denumirea de rază Schwarzschild. Prin lucrările sale am ajuns să privim raza unei găuri negre drept un loc cu adevărat special în spațiu-timp: o graniță care separă ceea ce diferiți observatori pot vedea și pot atinge.

Nu putem privi în interiorul unei găuri negre, dar am putea intra în ea, dacă am ține neapărat; sfat util: nu o faceți. Odată ajuns înăuntru, poți privi spre exterior, dar nu mai poți ieși. Acesta este un orizont. Este o graniță care separă ceea ce este vizibil de ceea ce este accesibil și delimitează semnalele pe care le poți trimite de cele pe care le poți primi. Iar cuvântul „eveniment” apare în denumire deoarece, în relativitate, „eveniment” este un termen încărcat de semnificație: un eveniment reprezintă o poziție atât în spațiu, cât și în timp, o adresă completă. O cafenea este un loc. O întâlnire are loc la un anumit moment. O întâlnire într-o cafenea este un eveniment.

Orizontul unei găuri negre separă evenimentele viitoare la care ai voie să ajungi de cele care îți sunt inaccesibile. După ce îl traversezi, mai poți primi semnale de la cei rămași afară, dar nu-i vei mai putea vizita niciodată. Vei rata întâlnirea la cafea. O porțiune enormă din totalitatea evenimentelor universului îți este pur și simplu inaccesibilă.

În cazul găurilor negre, înțelegem motivul. Gravitația lor este atât de puternică, încât nimic, nici măcar lumina, nu poate urca înapoi și ieși.

Dar ce s-ar întâmpla dacă te-ai deplasa atât de repede, încât lumina să nu te mai poată ajunge din urmă? Știu, știu: nu poți călători mai repede decât lumina. Dar nu despre asta este vorba. Nu este o problemă de viteză, ci de accelerație, care este cu totul altceva. Să presupunem că menții o accelerație constantă. Nu o viteză constantă. O accelerație. Devii permanent mai rapid. Nu vei depăși niciodată, absolut niciodată, viteza luminii, dar te vei apropia tot mai mult de ea: 0,9c; 0,99c; 0,999c; 0,999999c. Ai înțeles ideea.

Să presupunem acum că persoana cu care trebuia să te întâlnești la cafea îți trimite un semnal, un singur impuls luminos, doar pentru a te întreba unde naiba ești. Tu te afli deja undeva în spațiu. Dacă ai sta pe loc, impulsul ar ajunge la tine într-un interval finit de timp și ți-ai da seama că te afli la ani-lumină distanță de locul întâlnirii. Dacă te-ai îndepărta cu o viteză constantă, impulsul tot te-ar ajunge în cele din urmă. Ar dura mai mult, deoarece, până când ar ajunge în poziția ta inițială, tu te-ai fi deplasat deja, iar semnalul ar trebui să te urmărească. Dar, pentru că nu poți depăși lumina deplasându-te cu o viteză constantă, aceasta te-ar ajunge până la urmă.

Acum vine partea interesantă. Introducem accelerația. Ai uitat cu totul de întâlnirea la cafea. Ai plecat să explorezi o galaxie îndepărtată și îți pornești rachetele. Pentru ca semnalul să te ajungă, trebuie acum să învingă simultan două lucruri: viteza și accelerația ta.

Să presupunem că pornești din apropierea stelei Alpha Centauri, deplasându-te deja cu 90% din viteza luminii. Până când impulsul ajunge la Alpha Centauri, tu ești de mult plecat, ajungând poate în următorul braț spiralat al galaxiei. Nicio problemă: impulsul continuă să te urmărească. Până când ajunge în acel braț spiralat, nu numai că te afli în altă parte, ci ai ajuns deja la marginea Căii Lactee și nu te mai deplasezi cu 90% din viteza luminii. Ai ajuns la 99%. Prin urmare, semnalul trebuie să străbată o distanță mai mare și să depună un efort tot mai mare pentru a te ajunge, deoarece diferența dintre viteza ta și viteza luminii s-a redus la o fâșie infimă.

Așteptăm. Urmărirea continuă. Impulsul ajunge în cele din urmă la periferia galaxiei. Tu te afli mult mai departe, în spațiul intergalactic, deși avansul tău nu mai este la fel de mare ca înainte, astfel încât semnalul câștigă teren. Dar acum te deplasezi cu 99,99% din viteza luminii, iar impulsul mai are încă puțin de recuperat. Lumina ajunge în locul în care te aflai, doar pentru a constata că, datorită accelerației tale constante, mai are întotdeauna câte puțin de recuperat. La început se află la milioane de kilometri în urma ta. Apoi la un kilometru. Apoi la un metru. Apoi la un milimetru. Apoi la un femtometru. Cu fiecare secundă se apropie, dar cu fiecare secundă nu reușește să încheie urmărirea, pentru că de fiecare dată când pare că te-a ajuns, tu te deplasezi puțin mai repede decât cu o clipă înainte.

În cele din urmă, lumina te ajunge. După un interval infinit de timp. Dar „după un interval infinit de timp” este doar un mod sofisticat de a spune „niciodată”, astfel că lumina nu te ajunge, de fapt, niciodată. Iar tu nu afli nici măcar că ai lăsat pe cineva să te aștepte degeaba la cafea.

Orice fascicul trimis mai târziu sau de la o distanță mai mare nici măcar nu mai are vreo șansă.

Acest lucru nu este valabil pentru orice fascicul de lumină. Dacă semnalul se află suficient de aproape atunci când începi să accelerezi, te va ajunge. Iar dacă încetinești sau te oprești vreodată, lumina te va prinde cu siguranță. Dar, atât timp cât semnalele pornesc de la o distanță suficient de mare, iar tu menții acea accelerație constantă, nesfârșită și perfectă, există o întreagă regiune a universului ale cărei semnale nu vor ajunge niciodată la tine. Evenimentele sale îți sunt inaccesibile.

Este un orizont creat exclusiv de accelerație. Nu poți vedea dincolo de orizontul de pe Pământ și nu poți vedea nici dincolo de orizontul navei tale aflate în accelerație. Simplul fapt că accelerezi prin univers izolează o parte a acestuia. Îl numim orizontul Rindler, după omul orizonturilor, cel care a contribuit atât de mult la elaborarea fizicii și matematicii aflate în spatele acestui fenomen.

Așadar, mișcarea îți comprimă imaginea universului. Iar accelerația îți ascunde o parte din el.

Și, ca să fie și mai interesant, accelerația mai face un lucru: te determină să pui sub semnul întrebării însăși natura fundamentală a realității.

Perspectiva fierbinte

O întrebare rapidă: câte particule se află în jurul tău chiar acum? Probabil foarte multe. Dar un număr finit, care poate fi calculat. Dacă ai depune suficient efort, ai putea ajunge la o cifră. Și da, da, știu: există toate acele câmpuri cuantice care oscilează și freamătă, conținând o cantitate enormă de energie — posibil chiar una infinită, dar aceasta este o problemă pentru altă dată. Câmpurile cuantice umplu întregul spațiu și întregul timp, iar unul dintre modurile în care ne putem reprezenta energia din ele este să ne imaginăm particule care apar și dispar, împrumutând pentru o clipă puțină energie din nimic, înainte de a o restitui discret, înainte ca cineva să observe.

Nu sunt un mare admirator al acestor așa-numite particule virtuale, nici ca denumire, nici ca noțiune. Mi se pare mult mai firesc să consider câmpurile cuantice ca fiind pur și simplu în stare de vibrație și să socotesc drept particule numai vibrațiile care persistă. Oricum am privi lucrurile, încercarea de a număra particulele din jurul tău rămâne perfect rezonabilă.

Dar, în ciuda disprețului meu declarat față de particulele virtuale, ele ne oferă o imagine utilă pentru ceea ce urmează.

Așadar, ne aflăm în nava noastră spațială. Știm că nu putem atinge viteza luminii, deoarece acolo nu există un sistem de referință și nu avem nimic coerent de spus despre o asemenea perspectivă, dar ne putem apropia de ea, iar simpla apropiere este deja suficient de interesantă. Până acum ne-am deplasat cu viteză constantă. Universul a fost comprimat într-un mic disc aflat în fața noastră și deplasat spre albastru până la energii extreme. Neplăcut, dar suportabil. Apoi am început să accelerăm, iar în clipa în care am făcut-o am creat un orizont Rindler.

Acel orizont face ceea ce fac toate orizonturile: exclude regiuni ale universului din contactul cauzal cu noi, împiedicând semnalele lor să ne ajungă vreodată. Dar mai face ceva. Desparte acele particule virtuale. Sau, dacă preferi să rămâi la imaginea mai riguroasă, modifică tipurile de vibrații pe care câmpurile cuantice le pot avea în interiorul bulei tale.

Îți amintești de radiația Hawking? Particulele virtuale apar în perechi asociate, una de materie și una de antimaterie. Este singura modalitate de a păstra bilanțul echilibrat, deoarece, deși poți împrumuta energie din vid, nu poți crea pur și simplu sarcină electrică din nimic; se pare că universul ține mai mult la conservarea sarcinii decât la masă și energie. În spațiul deschis, cele două particule se reunesc și se anihilează, transformându-se în energie pură. Dar, dacă perechea apare de o parte și de alta a orizontului evenimentelor unei găuri negre, una dintre particule rămâne captivă în interior, în timp ce cealaltă scapă. Pentru observatorii aflați în siguranță în exterior, acest proces apare sub forma unei străluciri slabe emise de gaura neagră. Aceasta este radiația Hawking.

Acolo era vorba despre orizontul evenimentelor unei găuri negre. Acum ne aflăm la orizontul Rindler al unui observator accelerat, iar mecanismul este exact același. O pereche apare de o parte și de alta a orizontului. Una dintre particule se îndepărtează într-o regiune a universului din care nu va mai putea transmite niciodată un semnal, iar cealaltă rămâne captivă în interiorul bulei tale. Cele două nu se mai întâlnesc. Nu se mai anihilează. Nu se mai transformă în energie. Pur și simplu există acum aici. Sunt reale și trebuie să te descurci cu ele.

Iar dacă această imagine te face să-ți pui întrebări despre soarta partenerei care scapă, acesta este tocmai motivul pentru care prefer descrierea în termenii câmpurilor vibrante. Putem spune pur și simplu că orizontul Rindler modifică vibrațiile de câmp permise în interiorul bulei, că unele dintre oscilații persistă, că oscilațiile persistente sunt ceea ce numim particule, după care ne putem vedea mai departe de viață.

Indiferent de modul în care alegi să descrii fenomenul, matematica este lipsită de ambiguitate: un observator care accelerează descoperă că mica sa bulă este umplută cu o baie de particule și radiație. Fenomenul se numește radiație Unruh, după William Unruh, fost student al lui John Wheeler — alături de oameni precum Richard Feynman și Kip Thorne — care a analizat radiația Hawking și și-a dat seama că povestea nu avea cum să se încheie acolo.

Și, sincer vorbind, fenomenul este chiar mai straniu decât versiunea lui Hawking. Nu există nicio gaură neagră. Nicio curbură. Nicio încâlcire exotică a spațiu-timpului. Doar o rachetă care accelerează prin spațiul gol și, dintr-odată, apare un efect de câmp cuantic aparent din nimic.

Prin urmare, răspunsul la o întrebare care pare cu adevărat simplă — câte particule se află în jurul tău? — depinde de accelerația ta. Cu cât accelerația este mai mare, cu atât există mai multe particule. Transformi ceva ce pare o proprietate fundamentală a realității, ceva care ar trebui să aibă un răspuns unic și precis, într-o mărime care depinde de mișcarea ta. Nu este vorba doar despre imaginea pe care o ai asupra universului sau despre semnalele care pot ajunge la tine, ci despre lucrurile efective aflate chiar sub nasul tău.

Cu cât accelerezi mai puternic, cu atât este mai mult ca și cum vidul spațiu-timpului însuși ar prinde viață și ar începe să te gătească.

Este asemenea vântului. Dacă aerul este perfect nemișcat, sunteți doar tu și moleculele de aer, fiecare văzându-vă liniștit de treabă. Începi să te deplasezi, iar moleculele încep să împingă împotriva ta. Simți vântul. Nimic din aer nu s-a schimbat. Nimic din corpul tău nu s-a schimbat. Ceea ce s-a schimbat a fost mișcarea ta prin aer, iar numai această schimbare a dat naștere unui fenomen cu totul nou. Radiația Unruh este vântul cuantic al spațiu-timpului și îl simți numai atunci când accelerezi.

Iată ce ne-a făcut relativitatea. Ne-a luat simultaneitatea: nimeni nu poate cădea de acord asupra momentului în care este „acum”. Bine. Ne-a luat durata: ceasurile aflate în mișcare merg mai încet. Bine. Ne-a luat lungimea: riglele aflate în mișcare se contractă. Bine. Am renunțat la „când”, la „cât timp” și la „cât de departe”. Ne-am imaginat că măcar putem păstra certitudinea privitoare la „ce există cu adevărat acolo”. Poate că nu suntem de acord asupra orei indicate de ceasul de pe perete, dar cu siguranță putem fi de acord că pe perete există un ceas. Nu mai e valabil...

Citește și:
* Istoria completă a găurilor negre
* Cum se curbează spațiu-timpul?